C\u2019era qualcosa di strano negli occhi di Pietro. Non nel colore, che era quello della terra bagnata in autunno, e nemmeno nella forma. La stranezza stava nell\u2019asciutto.<\/p>\n\n\n\n
Mentre gli altri bambini sbucciavano le ginocchia sull\u2019asfalto del cortile e prorompevano in acuti singhiozzi da cui sgorgavano lacrime rapide, Pietro si limitava a fissare la ferita. Osservava il sangue farsi strada tra la polvere, sentiva il bruciore acuto salire lungo la gamba, ma le sue palpebre rimanevano immobili, asciutte come foglie d\u2019agosto.<\/p>\n\n\n\n
I medici dicevano che era una questione di dotti lacrimali, una piccola anomalia senza importanza. I compagni di scuola, con la crudelt\u00e0 innocente dell’infanzia, sussurravano che Pietro fosse fatto di pietra.<\/p>\n\n\n\n
Ma Pietro non era di pietra. Anzi, dentro di s\u00e9 accumulava tutto. Ogni ingiustizia subita, ogni rprovero, ogni bellezza improvvisa \u2014 il volo basso di una rondine prima del temporale, il suono di una fisarmonica in lontananza, la malinconia di un tramonto che spegneva i tetti \u2014 non trovava mai una via d’uscita. Senza lacrime, le emozioni restavano bloccate al centro del petto, come un peso pesante e silenzioso.<\/p>\n\n\n\n
Per compensare, Pietro aveva imparato ad ascoltare. Quando la tristezza bussava alla sua porta, non potendo piangere, si sedeva vicino al vecchio pianoforte verticale che il nonno aveva lasciato nel corridoio. Appoggiava le dita sui tasti ingialliti dal tempo e cercava una nota. Se era arrabbiato, scuoteva i bassi con accordi dissonanti; se era malinconico, sfiorava i tasti alti, lasciando che il suono vibrasse nell’aria fino a svanire.<\/p>\n\n\n\n
Il pianoforte era diventato il suo canale di scolo. La musica piangeva al posto suo.<\/p>\n\n\n\n
Un pomeriggio di fine ottobre, la citt\u00e0 fu avvolta da una nebbia fitta, di quelle che inghiottiscono i rumori e rendono i contorni indistinti. Pietro, che ormai aveva dodici anni, stava tornando a casa a passi lenti quando, nei pressi del parco, sent\u00ec un lamento sottile.<\/p>\n\n\n\n
Tra le radici esposte di un grande leccio c\u2019era un cucciolo di cane, piccolo, fradicio e tremante. Pietro si inginocchi\u00f2. Il cane aveva una zampa ferita e gli occhi pieni di un terrore antico. Pietro allung\u00f2 la mano con cautela; l’animale non ringhi\u00f2, ma si raggomitol\u00f2 contro il suo palmo, cercando un calore che gli veniva negato da chiss\u00e0 quanti giorni.<\/p>\n\n\n\n
Pietro lo prese in braccio, infilandolo sotto la giacca. Sentiva il battito cardiaco del cucciolo, veloce e irregolare come il ritmo di una batteria improvvisata. In quel momento, nel silenzio della nebbia, Pietro prov\u00f2 un’ondata di compassione cos\u00ec forte da fargli quasi mancare il respiro. Sent\u00ec il peso accumulato in tutti quegli anni salire lungo la gola, premere dietro la fronte, spingere contro la parte posteriore degli occhi.<\/p>\n\n\n\n
Sua madre lo vide entrare in casa con la giacca gonfie ed evocate risposte severe, ma si ferm\u00f2 sul colpo.<\/p>\n\n\n\n
Pietro era fermo nell’ingresso. Tra le mani teneva il cane avvolto in un panno asciutto. Ma non fu il cane a catturare l’attenzione della donna.<\/p>\n\n\n\n
Sul viso di Pietro, per la prima volta nella sua vita, c’era una scia lucida. Una singola goccia era scivolata lungo la guancia destra, lentamente, fermandosi sull’angolo della bocca. Non era una lacrima di dolore, n\u00e9 di rabbia. Era una lacrima d’empatia, nata non dal bruciore delle proprie ferite, ma dal desiderio di guarire quelle di un altro.<\/p>\n\n\n\n
Pietro si tocc\u00f2 la guancia con il dito, sorpreso da quella strana umidit\u00e0. Poi sorrise. Aveva scoperto che per piangere non serviva soffrire: bastava smettere di essere soli.<\/p>\n\n\n\n
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