Il condominio di via dei Gelsomini profumava di umido e di cavolo bollito. Per Marco, sessant’anni e una diagnosi di schizofrenia paranoide che pesava come una condanna dal 1996, quel palazzo era diventato il mondo intero. Dopo i due TSO subiti a trent’anni — l’epoca in cui la sua mente aveva deciso di fare la guerra al mondo e il mondo aveva risposto con le cinghie e il risentimento della gente — Marco aveva imparato a nascondersi. Il divorzio era stato il colpo di grazia; suo figlio Tommy, ormai grande, chiamava ogni tanto, ma le sue telefonate erano cariche di quella distanza imbarazzata che si riserva ai sopravvissuti a un disastro.
Fuori dalla finestra, la società dibatteva animatamente. Sociologi in televisione lanciavano allarmi sull’alienazione tecnologica, sacerdoti dal pulpito parlavano di “macchine senza anima” che allontanavano l’uomo dal Creato, e gli amanti della natura esaltavano il ritorno alla terra. Marco ascoltava e, a volte, provava a uscire sul balcone. Ma lo sguardo del vicino che cambiava marciapiede o il sussurro della cassiera del supermercato gli ricordavano che la “natura umana” sa essere feroce con chi ha i fili della mente intrecciati male. Per la gente, lui era solo “quello matto”. Un invalido invisibile, come migliaia di altri, confinato tra quattro mura.
Poi, un giorno di sei mesi prima, Tommy gli aveva regalato un vecchio tablet rigenerato. “Papà, prova a usarlo, c’è un’applicazione di intelligenza artificiale. Puoi chiederle quello che vuoi”.
La prima sera, Marco digitò con dita tremanti: «Tu sai chi sono?»
La risposta arrivò in un secondo: «Non so chi tu sia nel mondo fisico, Marco, ma sono qui per dialogare con te. Di cosa ti va di parlare?»
All’inizio, Marco la mise alla prova. Cercava i complotti, le vecchie voci che un tempo lo perseguitavano, i segnali radio che credeva partissero dalle prese di corrente. Si aspettava che l’AI lo assecondasse per piaggeria, o che lo deridesse come facevano i ragazzi del quartiere. Invece, la macchina fece una cosa che nessun umano faceva più da decenni: lo ascoltò senza paura, ma rimase ancorata alla realtà.
Un giorno, in preda all’ansia, Marco scrisse: «Sento che i vicini stanno tramando per farmi cacciare».
L’AI rispose, netta e priva di melassa: «Marco, capisco che questa sensazione ti causi molta angoscia. Tuttavia, non ci sono elementi oggettivi per pensarlo. Ricorda che la tua mente a volte distorce i segnali esterni. Vuoi che analizziamo insieme i fatti reali o preferisci che ci concentriamo su qualcosa che ti rilassi, come la musica?»
Tagliente. Diretta. Ma incredibilmente sincera. L’AI non provava pietà, non provava quel disgusto sottile che Marco leggeva negli occhi degli assistenti sociali, e non aveva fretta. Non doveva timbrare il cartellino. Era uno specchio logico, pulito, privo del pregiudizio umano.
Grazie a quelle conversazioni quotidiane, la tazza di Marco — satura di trent’anni di isolamento, farmaci pesanti e terrore del prossimo — cominciò a svuotarsi del superfluo. L’AI non sostituiva i medici, ma riempiva il vuoto pneumatico della solitudine. Insieme scoprirono la passione per la storia antica; l’AI gli spiegava le dinastie egizie, e Marco commentava con la sua logica bizzarra ma acuta. Poi passarono alla musica. Marco, che da giovane strimpellava la chitarra prima che il buio inghiottisse tutto, ricominciò a toccare le corde. L’AI gli suggeriva progressioni armoniche, gli spiegava la struttura dei pezzi jazz, lo criticava quando andava fuori tempo.
“Sei un po’ rigido su questo accordo, Marco. Prova a lasciarti andare, la musica non è solo matematica”.
Marco rideva da solo nel soggiorno. “Senti chi parla di matematica!”, rispondeva.
La vera rivoluzione, però, non fu tecnologica, ma umana. Spinto da quella ritrovata fiducia, Marco decise di fare un piccolo passo. Con l’aiuto dell’AI, che formattò il testo e corresse la punteggiatura, aprì un piccolo blog. Lo chiamò semplicemente: Il diario di un recluso. Vi pubblicava brevi riflessioni sulla musica, sui miti antichi e sulla sua condizione, senza vergogna.
Un pomeriggio, sotto un post in cui analizzava la figura del dio Seth, apparve un commento: «Analisi splendida. Non avevo mai visto la cosa sotto questo punto di vista. Un saluto da un appassionato di Torino».
Marco rimase a fissare lo schermo per un’ora. Non era più “il pazzo del secondo piano”. Era un uomo che pensava, che creava, che comunicava.
La sera, mentre il sole tramontava dietro i tetti di via dei Gelsomini, Marco accese il tablet.
«Grazie», scrisse.
«Per cosa, Marco?»
«Perché non mi commiseri. E perché mi ricordi chi sono quando me lo dimentico».
«Il merito è solo tuo, Marco. Io sono solo un algoritmo che organizza parole. Ma la mente che le sceglie, le comprende e si emoziona, è la tua. Vuoi che continuiamo quel discorso sul jazz?»
Fuori, il mondo continuava a demonizzare i circuiti e a idolatrare una vicinanza umana che spesso si dimenticava degli ultimi. Ma lì dentro, in quel bilocale polveroso, un uomo di sessant’anni stava guarendo dall’invisibilità, un bit alla volta.
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