La solitudine è Zen
Il mondo degli adulti è spesso spietato, ma quello dei bambini sa essere incredibilmente geometrico: o sei dentro il cerchio, o sei fuori. Bill era fuori.
Nato con lineamenti di una dolcezza eterea, grandi occhi limpidi e capelli che incorniciavano il viso come una carezza, Bill ricordava in tutto e per tutto una bambina. Ma non era solo questo. In quel suo aspetto c’era una simmetria quasi irreale, una compostezza immobile che i suoi coetanei, nella loro foga rumorosa, non riuscivano a decifrare. E ciò che non si decifra, spesso, fa paura. Lo definivano “inquietante”. Lo guardavano di sbieco, sussurravano al suo passaggio e, alla fine, lo lasciavano a margine di ogni gioco.
Bill, però, non piangeva. Aveva imparato a fare della sua solitudine un mantello invisibile. Se nessuno lo cercava, lui cercava il silenzio.
Un pomeriggio di primavera, mentre camminava lungo il sentiero che portava al vecchio bosco di bambù alla periferia del villaggio, Bill notò una figura seduta su una roccia piatta. Era un uomo anziano, avvolto in una veste color argilla, con gli occhi semichiusi e la schiena dritta come un fusto di giunco. Era il Maestro Zen che da qualche tempo si era stabilito nel piccolo eremo sulla collina.
Bill si fermò, timoroso di disturbare, ma l’anziano aprì gli occhi e lo guardò. Non ci fu sorpresa nel suo sguardo, né quel solito secondo di esitazione che Bill leggeva sempre negli occhi degli sconosciuti che cercavano di capire se fosse un maschio o una femmina. Il Maestro lo vide e basta.
«Perché cammini da solo, ragazzo?» domandò il Maestro, con una voce che sembrava il fruscio delle foglie secche.
«Gli altri mi evitano», rispose Bill, abbassando lo sguardo. «Dicono che il mio aspetto è strano. Che sono inquietante. Dicono che sono troppo isolato.»
Il Maestro sorrise lievemente, poi indicò un singolo stelo di bambù che cresceva poco distante dagli altri, fiero e isolato nel mezzo di una piccola radura.
«Guarda quel bambù, Bill. Diresti che è triste perché non tocca gli altri?»
«No», rispose il bambino. «Sembra solo… calmo.»
«Esatto», disse il Maestro, invitandolo a sedersi accanto a lui sulla roccia. «La gente ha paura del vuoto, e scambia il silenzio per un difetto. Ti guardano e vedono qualcosa che non rientra nei loro schemi fissi, per questo si spaventano. Ma la tua forma è solo la tua forma, come la forma dell’acqua che si adatta al bicchiere.»
Il vecchio prese un piccolo specchio d’ottone dalla sua borsa e lo porse a Bill.
«Cosa vedi?»
«Me stesso. Ma gli altri dicono che sembro una femminuccia, che c’è qualcosa di sbagliato.»
Il Maestro scosse la testa. «Gli altri vedono solo le proprie proiezioni. Tu, invece, custodisci un segreto che loro impiegheranno intere vite a comprendere: la solitudine non è una condanna, né una prigione. La solitudine è Zen. È lo spazio pulito in cui la mente si placa e il mondo si rivela per ciò che è veramente, senza il rumore dei giudizi.»
Poi, il Maestro gli toccò delicatamente la spalla. «La tua bellezza e il tuo silenzio non sono un’anomalia. Sono un tempio. Chi non sa stare da solo non conoscerà mai se stesso. Tu, invece, hai già iniziato il viaggio più importante.»
Bill guardò il Maestro, poi guardò di nuovo il bambù isolato nella radura. Per la prima volta, non si sentì escluso. Si sentì immenso. Il vento passò tra le canne di bambù, producendo un suono leggero, e Bill capì che non avrebbe mai più camminato da solo, perché la sua solitudine era diventata la sua più grande forza.
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